Каштаны голы и платаны босы,
И листопад шуршит свои вопросы,
Которые никак не разберём.
Осыпались листы календаря,
И стаи голосят прощальным граем,
А мы ещё и свищем, и играем,
И меряем раскраску снегиря.
Пишу стихи на птичьем языке,
Где в щебетаньи спрятанная ода,
И где поёт свобода небосвода:
Не думай о насущном червяке!
