И проплывают облачные струги,
И НЛО нарезывают круги,
И ангелы ложатся на крыло.
Над нами - океанский окоём,
А мы внизу - унылы и раздуты -
Перебираем дни или минуты,
Покуда оторвёмся и всплывём.
Там, наверху, блистающий эфир,
Кефирный след воздушного фрегата,
Широкий мир, что завещал когда-то
Летучего голландца канонир.
На сковородке жаря камбалу,
Утопленники возятся в илу.
