У господа-творца в кладовке
Моей планиды заготовки.
И все просрочены уже.
Опять на землю пала тень
Папаши Гамлета. Впустую
Машиной времени буксую,
За сутки проползая день.
На циферблате – колея,
Которую протёрли стрелки:
Несутся в колесе, как белки.
А результат – не вижу я.
