А все повымирали поутру.
Куда уж нам, налепленным из глины -
Мы прахом разлетимся на ветру.
Мы знаем, что по прегрешеньям нашим
Положены потопы и ковид.
И всё равно живём себе и пашем,
Перепрощая перечни обид.
Прости, что ничего не оправдали:
Нам вечно не хватает полчаса,
Пока мы строим радужные дали
И подпираем ими небеса.
